Dá meia volta.
Vira o carro e sai daqui.
Agora.
Não voltes.
Não voltes lá.
SEIS MESES MAIS TARDE
Você roubou a minha história.
- Bem!? - Desculpe, eu...
Acho que não o conheço.
Eu sei, mas não importa. O que importa é que eu o conheço, Sr. Rainey.
Você roubou a minha história.
- Está enganado, não leio manuscritos... - Já leu este.
Roubou-o.
Posso assegurar...
Sei que pode. Não quero saber disso.
Se quer falar com alguém sobre algum ressentimento que possa ter,
- pode ligar para o meu agente literário... - Isto é entre você e eu.
Não precisamos de ninguém de fora. Isto é estritamente entre nós.
Certo. Ouça, seja quem for...
Não gosto de ser acusado de plágio.
Se é disso que me está a acusar... Entra Chico!
Não o culpo por não gostar, mas foi o que fez.
- Roubou a minha história. - Vá-se embora, não tenho mais nada a dizer...
Eu vou. Nós falaremos mais tarde.
Não vou ficar com isso.
Não é bom brincar comigo, Sr. Rainey.
- Isto precisa de ser resolvido. - Quanto a mim, não precisa.
"Época de Semear" de John Shooter
Nunca ouvi falar de si, amigo.
Nunca ouvi falar na sua história.
Agora...
...onde é que eu ia?
Estou aberto a sugestões.
Se tu não a fores morder, vou matá-la.
Quatro dias depois de George confrontar a sua própria satisfação em trai-la...
Isto está uma porcaria.
Está uma porcaria.
Então sabes o que tens que fazer.
Força.
Nada de porcaria.
Acho que isto resolve.
Encontrei uma das suas histórias no lixo, Sr. Rainey.
Pensei que a poderia querer, então coloquei-a na mesa.
Eu reparei, Sra. Garvey.
Ele pensou que uma mulher que rouba o seu amor, a única coisa que possui,
não podia ser uma grande mulher.
Então ele decidiu matá-la.
Iria enterrá-la na esquina angular que a casa fazia com o celeiro.
Iria enterrá-la no jardim da esposa.
O jardim que ela amava mais que a ele.
Mas que merda...
Graças a Deus. Pelo barulho achei que tivesse acontecido algo.
Deixe que eu limpo isso, é o meu trabalho...
- Sinto muito, Sra. Garvey. - Eu trato disto, Sr. Rainey. Volte ao trabalho.
- Eu não escrevi isto. - Pensei que tivesse.
Não é meu. Veja, está escrito John Shooter. John Shooter. Não sou eu.
Achei que fosse um daqueles...como se chamam? Pseudónimos...
Não, eu nunca usei um. Nunca usei.
Não imagino porque usaria. Quer dizer, porquê se esconderia atrás de um nome inventado?
Sra. Garvey, estou a tentar dizer-lhe que outra pessoa escreveu esta história.
Muito bem, então.
TODOS PAGAM UMA MOEDA de Morty Rainey.
A JANELA SECRETA
Uma mulher que rouba o seu amor, a única coisa que possui...
...não é uma grande mulher.
Pelo menos era o que Tommy Haverlock pensava.
Ele decidiu matá-la.
Mesmo que o local onde ele iria enterrá-la, o local exacto...
...o pequeno jardim que a esposa mantinha...
...no ângulo que as casas novas e velhas formavam.
Enterrou-a no jardim que ela amava mais do que a ele.
Porque não vens fazer umas compras comigo, seria divertido.
Precisamos de nos livrar de algumas coisas. Olha para isto, é horrível.
Por isso a deixaram aqui.
Olha, tem uma janela.
É uma janela secreta.
Oh, é perfeito!
Vou fazer o meu jardim ali.
É uma janela secreta que tem vista para um jardim secreto.
Merda!
Eu não roubei a ideia.
O que foi?
Sr. Rainey?
- Já terminei. - Ai sim? Tão cedo?
- Até a próxima. - Sr. Rainey...
...queria dizer uma coisa.
Algumas mulheres não reconhecem uma coisa boa quando a têm.
Algumas mulheres não sabem que têm o mundo bem na frente delas.
Pronto, é isso.
Não o vou mais incomodar.
Sr. Rainey...
- ...posso fazer algo para comer? - Não, eu comi...
...mais cedo e agora só vou comer mais tarde. Pode deixar que eu mesmo o faço.
- Você é uma boa pessoa, Sr. Rainey. - Você também, Sra. Garvey.
O meu assunto é particular, Sra. Garvey. Muito obrigado.
É assunto particular... Ah, as minhas almofadas!
Não meta o bedelho na minha privacidade.
Eu não roubei aquela história.
Acho que não...
- Estou. - Olá, Mort.
- Estás bem. - Sim, por que não estaria?
Não sei. Estás sozinho aí, se algo acontecesse ninguém saberia.
- Eu saberia... - Está bem.
- E, como vai o meu cachorrinho... - Para que me ligaste, Amy? O que queres?
Tive um daqueles pressentimentos. Sei que achas que é estupidez, mas eu acredito neles.
Eu estava a fazer uma sanduíche e tive a sensação de que não estavas bem.
Contive-me o quanto pude.
Mas não consegui mais, então liguei-te.
Não sei o que posso te dizer, excepto que estou bem.
Não aconteceu nada estranho?
Lembras-te da "Janela Secreta"?
Como?
A minha história. Aquela que...
...a mulher tem um jardim, o gajo tem uma pá...
Não é uma das minhas favoritas.
É bom saber.
É um pouco hostil, não achas?
Épa, escapou-me a tua crítica construtiva, a sério.
O que tem a história, Mort?
Estava aqui pensar...
Achas que eu possa ter sido influenciado por algo ou alguém na altura...
Excluindo o Whisky?
Já conheço essa parte, querida. Responde a pergunta.
Não sei...estavas um pouco estranho quando escreveste essa história.
Mas o que queres dizer com influenciado?
- Não sei... - Mas por outra história?
Olha...esquece.
- Tu juraste que seria a primeira e a ultima. - Por favor, esquece. Vá lá...
Como vai o Ted?
Ele está bem.
Estive a pensar...
...deveríamos tomar uma bebida, temos discutido muito...
- Sabes, preciso de desligar. - Eu também.
- Está bem... - Ele está aí?
Não. Nós não estamos juntos.
Uau! Bem...
...estaria a mentir se eu dissesse que não estou quase a saltar de alegria.
Não, Mort...
...eu quis dizer que não estávamos juntos no momento.
Ele vem mais tarde.
Ele quase não vem aqui, geralmente eu vou para a casa dele.
Obrigado por esse detalhe.
Não faças mais perguntas. Estamos muito bem assim.
Acho que deverias convida-lo mais vezes para aí.
É uma casa tão bonita. Gosto dela.
Quer dizer, eu adoro-a. Foi por isso que a comprei.
Adeus, Mort.
Adeus, Amy.
Que merda! Merda! Merda! Estúpido! Estúpido! Estúpido!
Leu-a?
Li.
Acredito que tenha despertado algo familiar, não foi?
Certamente.
Quando é que a escreveu?
Achei que perguntaria isso.
Mas esse é o caso.
Se dois escritores aparecem com a mesma história, ela é de quem a escreveu primeiro.
- Não diria que é verdade? - Suponho que sim.
Acho que foi por isso que vim do Mississipi até aqui.
Eu escrevi-a à sete anos atrás, em 1997.
Como conseguiu apanhá-la?
É isso que eu quero saber.
Como diabos dum parvo de um escritor cheio da dinheiro,
foi até uma cidadezinha de merda no Mississipi e roubou a minha maldita história?
- Pare com isso. - Pare com isso?
Como assim, pare com isso?
Você disse que escreveu sua história em 1997. Eu escrevi a minha no final de 1994.
Foi publicada em Junho de 1995 numa revista.
Boa tentativa, Sr. Shooter, mas eu ganhei por dois anos.
Apenas eu posso acusá-lo de plágio.
- Você está a mentir! - Não estou!
- Prove! - Não preciso provar nada para si.
Pode procurar. Revista de Mistério Ellery Queen, Junho de 1995.
- E como vou encontrar isso? - Não é problema meu.
Devo conduzir até a sua casa, em Riverdale, Nova Iorque...
...e pedir a sua esposa Amy?
Eu conheço bem a sua vida.
- A casa não é minha, é dela. - O que isso quer dizer?
O que acha que quer dizer, seu parvo? Estou no meio de um divórcio!
D-I-V-Ó-R-C-I-O. Divórcio!
Você está a pensar que eu sou um aproveitador.
O que você não percebe é que se começarmos uma discussão...
...ela não terminará...
...até um dos dois estar morto.
Fique calmo, vou apenas buscar os meus cigarros.
Eu não fumo.
Eu dou-lhe três dias. Ligue para a sua ex-mulher e peça para ela enviar a revista.
Se é que existe tal revista.
E eu vou voltar.
Se eu lhe mostrar a revista você volta de onde veio e deixa-me em paz?
Três dias.
É sempre um prazer me encontrar com um leitor.
Não quero ligar para ela.
Eu quero dormir, tirar uma soneca.
Certo, nada de soneca. Vou ligar-lhe para pedir a revista...
...escrever umas parvoíces por algumas horas...
...e depois eu faço uma soneca, está bem?
Chico!
Chico, não sejas descrente!
Está bem, pronto, não acredites em mim seu bastardo cegueta.
Vê se eu me importo.
Voltei para o sofá.
É uma vergonha. Uma degradação.
Lesma.
Lesma...
Têm 3 dias. Não estou a brincar. Nada de polícia.
Shooter!
Vai pagar por isto!
Está a ouvir-me? Eu vou apanhá-lo!
Chico? Ele matou o Chico?
Foi ontem, por volta das 21h. Eu estava a dormir. Ele deixou isto.
Você tem 3 dias. Não estou a brincar. Nada de polícia.
Quando alguém escreve para deixar a polícia de fora.
É a altura do sujeito ameaçado procurar a polícia.
Sim, foi o que pensei.
Então, eu tenho uma descrição detalhada dele, Também tenho a descrição...
Escreve com mais força. Estás a escrever através do papel químico.
Eu não vi a matricula do carro, mas tenho a certeza que tinha a etiqueta de Mississipi.
Penso que começava por um A.
É apenas o que me lembro...
Ponto-cruz. Dá para acreditar?
O médico disse que é bom para a artrite.
De qualquer forma, agradeço se conseguir descobrir alguma coisa sobre esse gajo...
Devo ser absolutamente uma figura intimidante, não?
Gostaria de saber com quem estou a lidar. Ele pode ter um histórico de violência...
Talvez possa encontrá-lo, falar com ele... Acho que seria melhor assim.
Então encontrou um fã louco?
De vez em quando aparece um. É o preço que se paga quando se vende alguns livros.
Desculpe.
Aqui está a descrição...
Matar um animal não é o mesmo que matar um homem.
Nem sei se isso é crime.
Tem que ser. E quanto à crueldade contra animais?
E quanto a destruição de propriedade alheia?
- E quanto... - Talvez seja.
Bem. Primeiro vou precisar de uma descrição.
- Conte-me a verdade. Roubou-a? - O quê? Não!
É uma coincidência incrível, não acha?
As histórias serem tão parecidas.
É claro que ele copiou de mim.
Gostaria de escolher um lado antes de prosseguirmos?
Estou do seu lado, mas preciso saber a verdade.
Que tipo de situação é esta.
Se ele for um maluco comum, como outros que apareceram antes, assim posso ajudar.
Se não for, deveria falar com seu advogado.
Não, este gajo está louco, apenas isso.
Tudo bem. O que quer que eu faça?
Quero que me ajude da mesma forma...
- ...da mesma forma de antes. - O outro não era tão louco.
Aquele gajo era um obcecado...
...que não distinguia a realidade da porcaria que você escreve.
Sem ofensas.
Agora, esse tal de Shooter... ele ameaçou a sua vida?
Ele enfiou uma chave de fendas no meu cão.
Ele infringiu a lei.
Mas essa lei não parece ser importante em Tashmore Lake.
O xerife deve ser bem esperto.
Não me sinto seguro sendo protegido por um xerife de 70 anos.
Vai-me ajudar ou não?
Vamos ver...tenho um compromisso na sexta. Mas posso lhe dar uns dois dias.
Certo. A minha história saiu dois anos...
...antes de ele ter escrito a dele.
Tenho uma cópia da publicação na casa da Amy. Vou passar por lá e trazer na volta.
- Na casa da Amy? - Isso.
Nos separamo-nos à seis meses atrás.
Lamento.
Eu também.
- Foi amigável? - Não.
O que houve? Ela apanhou você com uma fã numa sessão de autógrafos?
Na Barnes & Noble de Omaha?
Foi um comentário idiota, anti-profissional.
Peço desculpas.
Estava a dizer...
Dizia que se este gajo quiser apenas provas...
Tudo bem. Eu vou-lhe mostrar a revista, mas acho melhor você estar comigo.
Claro que estarei consigo.
- Lembra-se do meu preço? - Sim, uma fortuna.
Se vir um Cadillac preto na estrada, não se assuste, sou eu.
Está bem.
Tenha uma boa noite de sono.
Não parece muito bem.
Esta não é a minha casa linda.
Esta não é a minha esposa linda.
Não é mais.
Quase me matou de susto!
Desculpe lá.
A semana foi muito cansativa.
- Sinto-me muito seguro... - Ei, relaxe. Só apaguei por 10 minutos, juro.
Já verifiquei o lugar, está tudo em ordem. Estava só a espera que chegasse.
- Acha melhor passar a noite aqui, ou... - Não, a não ser que queira que eu fique.
Não.
Tenho certeza que está tudo em ordem lá dentro.
Não. Não há monstros aqui.
Viu debaixo da cama?
Vi até o seu baú de brinquedos. Voltarei pela manhã.
Farei perguntas por aí.
Que diabos vai fazer com esse remo?
Vou descobrir quem mais os viu juntos.
- Tom Greenleaf. - O quê?
Tom Greenleaf passou quando eu falava com o Shooter.
Acenou, portanto deve-o ter visto bem.
Tom Greenleaf? Onde é que o posso encontrar?
Na mercearia Bowie. Toma o pequeno almoço todos os dias às 9 da manhã.
Está bem, eu passo por lá. Não se preocupe.
Quando eu descobrir onde esse tal Shooter está hospedado...
...vou passar por lá para uma conversinha.
Usarei bastante a palavra "nós".
Nós sabemos o que está a fazer. Nós queremos que pare. Nós estamos de olho.
Confie em mim, ele vai pôr o rabo entre as pernas e sair daqui.
Sabe onde... Vai passar a noite na cidade?
Sim, num motel na estrada 9. Acho que se chama Earth Lakeside. Conhece?
Sim, conheço.
Certo, boa noite.
Olá?
Merda!
Sei que está aí dentro, seu palerma!
Se não sair quando eu contar até 5...
...vou entrar a matar.
Um...
Dois...
Matei um espelho.
E a porta do chuveiro.
Não quero saber. É só um cigarro.
Vou voltar a fumar.
Primeiro este e vou à loja comprar um maço e fuma-lo todo.
Pensei que não fumasse.
Comecei há pouco tempo, pela minha saúde.
Como vai, Sr. Rainey?
Estou óptimo, Sr. Shooter. E você?
Não vejo esse bem estar.
Acho que não está nada bem.
Não parece que roubar outro homem o incomode.
Mas ser descoberto sim.
Talvez escritores de sucesso como você fiquem assim quando as coisas não dão certo.
Por que não trouxe a revista? Você esteve na casa dela hoje, não esteve?
Se eu trouxer a história e lhe mostrar.
Fará então a gentileza de desaparecer?
Não existe nenhuma revista com a sua história, Sr. Rainey.
Nós dois sabemos disto.
Tudo bem. O que posso fazer para se sentir melhor?
Quero que mude isso.
O que quer que eu mude?
O meu final.
O que você destruiu.
Não sei o que é pior...
...roubar a minha história ou estragar o final.
O meu final era perfeito.
- Eu não li a sua história toda. - Aposto que leu.
"Eu sei que consigo, ele disse,
servindo-se de outra espiga de milho da panela a ferver.
Tenho certeza que a morte dela será um mistério até para mim."
É assim que a história termina. É o único final e você vai escrevê-lo para mim,
publicá-lo e colocar o meu nome nele.
Ficarei muito feliz em escrever o seu final, Sr. Shooter.
Vi a sua esposa a sair de casa.
Ela é bonita.
Minha esposa? Porque não a deixamos fora disto?
Deixaria se eu pudesse.
Mas começo a pensar que você não me dará opção.
Quer acordar de uma das suas sonecas estúpidas...
...e descobrir que Amy está morta na lixeira...
...ou ligar o rádio para ouvir que ela foi retalhada...
...com aquela serra eléctrica que guarda na cabana?
Você quer isso?
Não ficará impune.
Sei o que você fez e não desistirei até que esteja tudo bem.
- És tu, John Wayne? - Mort?
Estás aí?
- Mort? - Estou aqui Amy. Fala mais baixo.
O que é?
Onde estiveste? Tenho tentado contactar-te toda a noite até de manhã.
Eu estava a dormir.
- Oh, boa. Então e desligas o telefone? - Em que posso ajudar, Amy?
Meu Deus, Mort...
O que aconteceu?
Alguém incendiou a nossa casa. Foi isso que aconteceu, está bem?
- O quê? - Alguém incendiou a nossa casa!
Adeus, querido.
Com licença, menina.
Reparei que deixou 100 dólares na cómoda.
Cala-te.
De certeza que o Serviço de acompanhantes lhe disse que eu cobrava 300...
Por favor!
Pois! Alguns cobram menos, outros 100, se preferir. Outros ainda menos.
Mas eu cobro 300. Acontece que é 300. Tem qualquer coisa na boca, aí mesmo.
Adeus.
Mort?
- Olá. - Olá.
Lamento por tudo isto, Amy.
Eu também.
Obrigado, Ted.
Sr. e Sra. Rainey?
- Sim. - Não.
São os proprietários?
Sim, nós somos...éramos os proprietários.
Eram os proprietários? Como assim?
Você não é mais o dono?
Era. O Sr. e a Sra. Rainey são os donos.
Sou o detective Steven Bradley, da Riverdale P.D.
- Como vai? Sou Ted Milner. - Este é Wickersham, o chefe de bombeiros.
- Chefe. - Olá.
Não vamos demorá-los, o investigador da seguradora quer vê-los às 3h.
Definitivamente, vocês foram vitimas de um incendiário.
O fogo foi posto por um dispositivo incendiário, feito numa garrafa de champanhe
e com um pouco de gasolina.
Oh, assim já funciona, pois.
Primeira pergunta. Vocês têm algum inimigo?
- Não, ninguém. - Nem uma alma.
Posso responder a algumas perguntas, Ted?
Está tudo bem.
Eu tenho um inimigo.
Desculpem por não estar lá hoje de manhã, é que passei a noite revirando o local
com uma lanterna e uma máquina fotográfica.
Não gosto de chamar de local e sim de casa.
A vossa casa... Lamento muito pela perda.
Muito obrigado...
- ...Sra. Evans. - Ainda é menina, mas...
...pode-me chamar de Fran.
Estas reuniões são difíceis.
Pessoas na vossa situação já estão chateadas e muitas vezes
acham que o investigador está lá para acusá-los de terem incendiado a própria casa.
E nesse caso vocês deram-nos um possível suspeito para investigarmos junto à polícia.
Enquanto isso, aqui está uma lista dos bens assegurados.
Confiram e assinem depois do David...
...confirmando que os itens da lista estavam dentro da casa, durante o incêndio.
Eu soube que houve uma separação recentemente, o que pode ser importante.
Estamos-nos a divorciar, ainda não está finalizado...
Os acordos já foram feitos.
Está tudo negociado, só estamos a espera para assinar. Ambas as partes.
Eu mudei-me à seis meses e...
...não tive tempo para levartudo.
Já passei por isso. É uma merda.
Essas coisas precisam de seguir o seu curso natural.
Tudo se resolverá quando todos estiverem preparados para que isso aconteça.
É o que eu sinto.
Enquanto isso, façam o que puderem com a lista.
Obrigada.
Desculpa, vais ficar a bisbilhotar?
Não penso que o meu interesse tenha a ver com bisbilhotar.
Amy, ele está a bisbilhotar.
Não me vou passar por causa disto, mas...
...as coisas da lista são nossas.
- Ele tem razão, Ted. - Ele está certo, Sr. Milner.
A lei diz que você não tem direito de olhar a lista de bens.
Quando ninguém se importa, deixamos passar. Mas parece que o Sr. Rainey se importa.
O Sr. Rainey importa-se bastante.
Acho que é melhor eu dar uma volta ao quarteirão.
- Sim, obrigada. - Tudo bem.
Que diabos, Ted. Vive a vida. Dá duas voltas.
Intrometido.
Mort.
Espera um pouco, preciso de te fazer uma pergunta.
O que foi?
Esse tal de Shooter, essa história toda... está a ser igual aquela outra vez?
Eu não comentei, mas isso já aconteceu antes.
Aquela foi a única vez que fiz uma coisa daquele tipo e paguei o que a pessoa queria.
Nunca mais aconteceu.
- Está bem. - Está bem.
- Amy? - O que foi?
Eu, tu e o advogado somos as únicas pessoas que sabem disso, certo?
Certo.
Com certeza que não disseste nada ao Ted.
Não.
- Contas-te alguma coisa ao Ted? - Pára com isso.
Cheguei bem na hora.
Sim, chegas-te.
Lamento não poderes assistir aquilo. Sei o quanto gostavas das minhas coisas.
Vamos ter uma conversa. Voltamos em dez minutos.
Estou tramado.
- Já estou farto das suas palhaçadas. - És um palerma.
Sentes-te melhor?
Sim.
Olha, os casamentos acabam, mas eu não acabei com o teu.
Já tinha terminado quando eu apareci.
É mesmo? Não deves ter achado estranho ela usar aliança.
Meu, eu já me desculpei à meses atrás.
Ouve, sei que não me queres na tua vida.
E adivinha só, também não te quero na minha. Mas enquanto o divórcio não esta concluído,
não podemos fazer nada.
E digo-te mais, não te deixarei chatear a Amy mais do que já fizes-te.
Por que não acabamos com isso e prosseguimos com as nossas vidas?
Percebeste o meu aviso?
Onde nasces-te, Teddy?
Tenessee.
Morty.
Eu pensei que tivesse sido no Mississipi.
Não. É longe de lá.
Sou de uma cidadezinha chamada Shooter's Bay.
Vá lá, Crush.
A 500 dólares por dia, onde estás quando eu mais preciso?
Sim?
Por onde andou o dia inteiro?
Eu ia fazer a mesma pergunta.
Relaxe, está seguro. Eu verifiquei a sua cabana à uma hora atrás.
Ontem ele apareceu uma hora depois de você sair.
É mesmo?
Teve uma noite agitada.
O escritório ligou-me para dar a notícia sobre a sua casa de Riverdale. Lamento.
O pior de tudo é que não pude apanhar a revista com a história que ele diz que eu roubei.
Deve ter virado cinza.
Ainda quer continuar com isto?
Encontrá-lo e mostrar a revista?
Sim, tive um péssimo ano. Quero resolver tudo. Agora!
Que bom, pois liguei para o seu agente depois que eu soube do incêndio.
Achei que ele pudesse ter uma cópia da revista.
Ele enviou a original para si pela companhia UPS.
Pode ir buscar amanhã, depois das três.
Foi por isso que eu te contratei.
Há outra coisa.
Eu encontrei-me hoje, com o tal de Tom Greenleaf.
O gajo que passou por si e pelo Shooter na estrada do lago.
Bem, ele é muito esquisito.
Disse que passou pelo lago na Terça-feira e o viu tal como disse.
Mas depois ficou nervoso e disse...
"Não, pensando bem, não vi ninguém nem sequer passei pelo lago na Terça-feira".
Bem, o Tom está velho.
- Deve ter se esquecido. - Não seja ingénuo.
Ele estava apavorado. Alguém o intimidou.
Espere aí...
Porque é que o Shooter se importaria de Tom Greenleaf saber que ele está aqui?
- Isso depende... - De quê?
Do que ele planeia fazer consigo.
Eu mudei de ideia, Mort. Não acho mais que o Shooter seja apenas um maluco.
Temos que considerar a possibilidade dele ter sido contratado para fazer isso.
Alguém que não gosta de si contrata um gajo duro para o assustar.
Era só para te assustar, mas ele descobre que contratou o gajo errado.
As coisas saem do controle.
Vão além do esperado.
Cães mortos, casas incendiadas...
Agora ele não pode impedi-lo.
- Ted. - Quem?
Ted, o gajo que está com a Amy. Por quem eu fui trocado.
É por isso que o gajo se chama Shooter. Ted quer que eu saiba que é ele.
Está a tentar intimidar-me, mandar-me uma mensagem.
Porquê? O que ele quer?
- Eu não sei. - Irritou-o?
Talvez sim.
Certo, ouça o que vamos fazer.
Que provas tem de que Shooter esteve aí?
Além do manuscrito.
Estou a falar de provas físicas.
Manchas. Tenho manchas nos braços onde ele me agarrou.
Tudo bem.
Nós vamos ver o Greenleaf juntos.
Certo.
Traga o manuscrito e as suas manchas roxas.
Quero pressionar o gajo para que ele não minta.
Se contar para a polícia que ele te ameaçou conseguiremos algo.
- Encontramo-nos no café? - As nove em ponto.
Encontramo-nos lá.
E traga a sua arma.
É um bom final.
Merda...
Merda!
Pall Mall.
Que idiota.
Desculpem-me.
Ken?
Tom?
"Pall Mall"
Quer um maço?
Eu não fumo.
- Alguém me procurou por volta das 9? - Não.
Um gajo forte, parecido com um polícia de Nova Iorque.
Não me recordo.
- Eu adormeci... - Talvez ele também, pois não esteve aqui.
O que está a fazer aqui?
Na verdade estava a caminho de sua casa.
Onde está o seu amigo?
- Vim sozinho. - Claro que sim.
Sei o que anda a tramar.
Mort...
...muito do que está a acontecer agora é culpa minha.
A maior parte das coisas, na verdade.
O que quer?
Quero-o fora da nossa vida.
Assine os papéis, Mort.
Os papéis do meu divórcio?
Diga a ela para enviar ao meu advogado.
Ela enviou e ele disse que não responde aos telefonemas dele há semanas...
É sobre isso que se trata? Quer que eu assine o acordo?
Não, acalme-se...
Dinheiro! Trata-se de dinheiro!
Trata-se de acabar com isto, pois não sei onde isto pode chegar.
Sabe do que estou a falar.
Sei sim, mas o problema é o seguinte...
...não gosto de ser intimidado, dá-me alergia.
Estou a tentar ter uma conversa normal aqui.
Eu enterrei o meu cão, senhor.
Esta coisa toda está fora do seu controle agora, ambos sabemos disso.
Começou com esta merda e eu vou terminar.
E faça-me um favor, na volta diga isto para o seu amiguinho sujo.
- Deus...! - Que desagradável, Ted.
Sim?
Vá até o local onde nos encontramos no outro dia...
...e desça um pouco pelo caminho.
Porquê?
Encontramo-nos esta tarde.
Se ligar para alguém entretanto será responsabilidade sua.
Tom?
Greenleaf?
Já são 14:15h.
Já está desmaiado à três horas.
Tem a perna dormente. Adormeceu em cima dela.
Eu poderia tê-lo virado, mas não o quis acordar.
Cansei-me de esperar.
Ia deixar um recado em si.
Achei melhor não, você assusta-se com facilidade.
Se eu fosse você não iria para muito longe.
Está ligado a estes dois mais do que pensa.
Você é louco, vou à polícia.
De quem é a chave de fenda que está na cabeça daquele gajo?
Se vai deixá-los aqui e eu desaparecer...
...vai ter de enfrentar a forca e a desgraça.
O que quer de mim?
Eu já lhe disse, Sr. Rainey.
Quero que mude a minha história. A história que você roubou.
Ainda não quer admitir?
Eu não roubei a sua história!
Então prefere ser considerado assassino em Greenhaven.
Do que admitir.
Eu tenho a revista, seu lunático!
Eu tenho a revista!
Eu tenho a porcaria da revista!
Está com a tal revista agora?
Comigo não.
Eu ia buscá-la às 15:00h.
Não pode haver nenhuma revista.
Com aquela história não. É a minha história.
O que quer? Quer matar-me? Então mate-me.
Não senhor!
Estes dois meteram-se nos nossos negócios, isso eu não podia permitir.
Traga-me a tal história, se é que ela existe.
Na sua casa dentro de duas horas.
Tem trabalho pesado para fazer aqui. Eu livrava-me disto se fosse você.
A propósito...
...se falar com aquele xerife novamente ou não aparecer às 16:00h...
...acabarei com a sua vida e com a de todos ao seu redor.
Depois de eu mostrar a revista que tem a história com o meu nome dentro...
- ...o que fará? - Eu entregarei-me.
Mas aí eu mato-me antes do julgamento,
pois se a história for mesmo sua então eu sou louco.
E um louco destes não tem razão ou desculpas para viver.
Escute, tem a minha cabeça.
Eu quero-a. De uma maneira ou da outra.
Estou?
Mort?
Sim, olá.
Estava preocupada contigo. Estás bem?
- Eu estou bem, Amy. - Tens a certeza?
Quando te vi ontem parecias tão distante. Quer dizer...
O quê?
Achas que...?
Achas que as coisas teriam sido diferentes se não tivéssemos perdido o bebé?
Jesus Cristo! Amy, eu não sei...
Eu ligo-te mais tarde, eu tenho que sair...
O que foi, Amy?
Respira. Respira.
Respira fundo.
Onde estás? Na casa do Ted?
Sim.
O que tens sentido pelo teu Ted ultimamente?
Não sei...
Eu amo-o, acho eu.
- Que bom... - Eu não saí com mais ninguém, sabias?
Eu sempre te quis dizer isto, nunca saí com ninguém.
Apenas com o Ted e mesmo assim nós já havíamos terminado à alguns meses.
Bem.
Se nós tínhamos terminado mesmo estando juntos, poderias me ter avisado,
pois eu não sabia.
Foi porque já não estavas presente...
Tu estavas sempre ausente.
Eu trabalhava em casa, Amy!
Não foi o que eu quis dizer.
Mesmo estando comigo estavas ausente.
Não me davas nenhuma atenção nos últimos dois anos.
Sabes de uma coisa? Tens razão, a culpa é toda minha.
Não, eu fui cobarde.
O Ted insistia que eu te contasse, mas eu adiava sempre.
Eu nunca me esqueci do teu olhar...
- Eu tenho que ir. - Mort, espera. Não podemos...
- Não, eu preciso sair! - Ligas-me se precisares de mim?
- Duvido muito. - Posso ir até aí?
Por que farias isso?
Ainda não assinaste os papéis, Mort.
Sei que não queres lidar com isso, nem eu quero.
Vá lá, já foi tudo acertado, e tu concordas-te não entendo por que não queres assinar.
Não queres acabar com isto?
Inacreditável!
Eu acreditei que estivesses preocupada comigo.
Que idiota!
Eu estou preocupada...
Já se passaram seis meses e acho que a culpa é minha.
A culpa foi minha e eu gostaria de poder apagar tudo, mas eu não posso.
Então não deverias ter fodido com ele!
Tu não vais até lá.
Não quero mais passar por isso.
Depois que ele assinar os papéis não precisarei mais ter estas discussões horríveis.
Eu vou contigo.
Acho melhor eu ir sozinha, Ted.
Isso não faz sentido.
Se tu fores ele não vai assinar.
Eu vivi com ele dez anos, sei como falar com ele.
Quero acabar com isto.
Com licença.
Eu volto por volta das 19:00h.
Ei, Sr. Rainey?
- Gostaria de... - Tudo bem...
Olá, Sr. Rainey.
O senhor está bem?
Desculpe, é a minha garganta fechou por um instante.
- Está muito pálido. - Sim, obrigado.
O Pessoal da UPS deixou aqui algo para mim?
- Só uma coisa. - Perdão?
Eu disse só uma coisa.
- Obrigado. - De nada.
Sabe que funcionários do correio não podem entregar encomendas da UPS?
Eu sei e fico muito agradecido.
Não vai dizer nada, pois não?
- De maneira nenhuma. - Que bom.
Pois eu vi o que você fez.
O que disse?
Eu disse que me matariam se você o dissesse.
Precisa ir para casa deitar-se, Sr. Rainey.
Não parece muito bem mesmo.
Sim, é uma...é uma boa ideia.
É engraçado.
- Tem um minuto? - Bem, não...
No momento não, mas eu ligo-lhe mais tarde.
Certo, tudo bem.
Vou telefonar-lhe, está bem?
Está bem.
1995.
Índice.
83.
81, 82...
99.
99?
Ele arrancou.
Mas que filho da puta.
Cortou a história da revista.
Espera. Como é que ele fez isto?
Não sei.
Mas ele cortou.
Pensa.
Como?
Não sei.
Porque o colocas-te?
Não sei.
Talvez ele quisesse isso.
Por que ele iria querer que eu colocasse o chapéu?
Talvez ele quisesse...
Quisesse o quê?
Deixar-te confuso.
Já estou confuso, amigo.
Bastante confuso.
Não não venhas falar de confusão.
Espera um pouco. Recua um segundo.
O que tens a dizer sobre tudo?
Tudo o quê?
Bem pilgrim, Shooter's bay.
E tantos outros detalhes que preferiste ignorar.
Sabes de uma coisa? És louco. Não preciso de ouvir esta merda.
São coincidências?
Estou com marcas dele, não estou?
Não estou?
Tens mesmo?
Bem...
Isto não faz sentido.
Gostarias de ouvir algo que faz sentido?
Chama a polícia.
Chama o Dave Newsome e pede para ele te prender antes que causes mais estragos.
Vou buscar uma faca e libertar-me de ti.
Antes que mates mais alguém.
Eu não matei ninguém.
Tinhas uma arma.
Não estava carregada.
De certeza?
Eu sei...
Quase os matavas.
Querias.
A arma não estava carregada.
E ainda queres.
Cala-te!
Escuta, pois isto é o que acontece...
...acontece com as pessoas.
Cala-te!
John Shooter não existe.
Nunca existiu, inventaste-o.
Escuta-me, não a ele.
Antes que seja tarde demais.
Deixa-me em paz!
Tu estás sozinho.
Não estás a controlar a situação.
O que estás a fazer é errado...
Tudo o que tens vindo a fazer foi errado.
Não tens ideia do que tens de fazer.
Tudo o que andas a fazer é errado... ...à 30 anos.
Ele achava que uma mulher que rouba seu amor...
Estou a começar a achar que ele estava certo...
Tudo o que andas a fazer é errado.
O que está acontecer comigo?
Acho que sabe.
Acho que tem uma boa ideia.
Você não existe?
Eu? Eu existo, Sr. Rainey.
Eu existo porque me criou.
Repara só.
Você inventou-me.
Sou um agricultor do Mississipi.
Deu-me um nome.
Disse-me tudo o que queria que eu fizesse.
Eu fiz aquelas coisas no teu lugar.
Ali, Tom. Nós estávamos a conversar bem ali.
Eu sei, Mort. Eu vi-te, mas não queria falar à frente dele que tu estavas sozinho.
Eu sei Tom. Encoste o carro, quero que vejam uma coisa.
Não tinha estômago para matá-los, mas sabia que eu tinha.
Já terminamos?
Já esclarecemos tudo?
Qual é a verdadeira razão de eu estar aqui?
- Mudar a história. - Isso mesmo.
Mudar o final. Preciso de mudar o final.
E como diabos acha que devemos fazer isso?
Mort?
Estás aí? Vi o teu carro aqui fora...
Olá?
Mort?
Chico?
Está explicado.
Que diabos...?
Meu Deus, Mort...
- Onde arranjaste a roupa, no sótão? - É minha.
De quem mais seria?
Mort, o que houve?
Está enganada, menina.
Não há Mort nenhum aqui.
O Mort está morto.
Ele enganou-se por muito tempo, mas não podia mentir mais para si mesmo.
Eu não lhe toquei, menina. Juro.
Ele deitou a cobardia fora. Porque estás a falar assim, Mort?
- É assim que eu falo. - Estás a assustar-me.
Não faz mal.
Não vai ficar muito tempo assustada.
Já vou acabar contigo.
Desculpe, menina...
...mas o que é certo é certo, o que é justo é justo.
E alguma coisa precisa de ser feita.
A propósito, quero que saiba que nada disto foi ideia minha. Foi do Sr. Rainey.
Tu és o Mort Rainey!
Tenho um lugar para ti.
Tu és o Mort Rainey!
Um lugar bem escolhido.
Tu és o Mort Rainey!
Amy?
Ted! Não!
"Eu sei que consigo". Disse Tod Downey.
Servindo-se de outra espiga de milho da panela a ferver.
"Tenho certeza que com o passar do tempo...
...a morte dela...
...será um mistério...
...até para mim".
Olá.
Olá!
Estou...
...atrasada.
Olá.
- Aparelho? - Pois...
Para pôr tudo direito.
Sabe, estive a pensar se...
- ...algum dia estaria interessada em... - Não é preciso saco.
Sr. Rainey?
A porta está aberta, vou entrar.
Sr. Rainey?
Mort Rainey?
Olá, Dave.
Eu não o ouvi, pode subir.
Que bom que está aqui.
Preciso de um intervalo. Um almoço a trabalhar..
Ainda falta uma parte.
Ouça, ambos sabemos o que você fez.
Ah!
Podemos não ter provas para o prender agora, mas eventualmente...
...encontraremos aqueles corpos.
E os ligaremos a si.
E você será preso.
Enquanto isso, gostaria que não fosse mais à cidade.
Muitas pessoas sentem-se desconfortáveis.
Pode fazer compras em New London.
Ouviu o que eu disse?
Claro. Não há problema.
Sabe...
...a única coisa que importa...
...é o final.
O final é a parte mais importante da história.
E este aqui...
...é muito bom.
É perfeito.
"Eu sei que consigo". Disse Tod Downey.
Servindo-se de outra espiga de milho da panela a ferver.
"Tenho certeza que com o passar do tempo, cada pedaço dela terá desaparecido,
e a sua morte será um mistério...
...até para mim".